然后，他抓起那本书，不由分说地塞进了左青风怀里。
书页冰冷，却似乎又带着一丝活人的体温。
不等左青风反应，他抓起破碗，看也不看，就把里面的铜钱塞进怀里。
随后，拉过那张不知名的兽皮，像裹尸布一样，盖在自己身上。
迎着那没有温度的太阳，蜷成了一团。
就那么睡了。
任凭左青风再说什么，他都像一块路边的石头，再没睁过眼。
左青风站在原地，手里捧着这本莫名其妙的书，像个傻子。
他想做点什么，却发现自己什么也做不了。
就像在缅甸，眼睁睁看着那辆皮卡撞过来一样。
就像在黑熊岭的山洞里，任凭那些叔伯的尸体放在那里。
他只能把那本书揣进怀里，紧贴着胸膛。
然后，头也不回地走出了小镇。
身后，是蜷缩的乞丐和那个破碗。
身前，是望不到头的、灰蒙蒙的路。
出了镇子，雾气更大了。
阳光照射白雪，白雪升起白雾。
只要雪化了，雾过了。
那么，天，就会晴了。
左青风找了个背风一些的土坡，停下了脚步。
那本塞进怀里的书，硌得他胸口有点疼。
他把书掏了出来。
仍旧有冰冷的风，瞬间就想把它从手里抢走。
他加大了力道稳住，迎着光，眯着眼，一页一页地翻。
书不厚，一共九页。
第一页只有字，后面的八页，有字也有图。
画很简单，就是几笔勾勒出的经脉人形，手里都握着一把刀。
九页，八张图，透着一股子说不出来的狠厉。
左青风看得懂画，那是刀法。"
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